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Polar allemand plutôt détonnant dans une production normalisée à l’extrême outre-Rhin, Trivial roman ne relève ni du fantastique, ni de la S-F. Par ses choix po-litiques assumés, sa narration volontairement obscure, décalée et profondément déshumanisée, ce curieux roman louche beaucoup plus du côté de Brecht que de Chandler, pour un résultat somme toute inégal, mais très loin d’être inintéressant.

À l’instar d’un certain Claude Ecken et de son Enfer clos (le Bélial - 2003), Hans Joachim Schädlich choisit de nous décrire une humanité lâche, mesquine, violente et parfaitement repoussante. Moite histoire de retranchement, Trivial roman narre la catastrophe intime qui tombe sur le dos de ceux qui perdent le pouvoir du jour au lendemain. Celle des quelques fidèles d’une organisation jamais nommée, chapeautée par Le patron et surveillée par Le dogue. Aucun des protagonistes n’a d’ailleurs de nom, tous portant comme seule identité une appellation animale. Raconté par Laplume, pathétique personnage principal, l’enfermement du Dogue et de ses lieutenants fait partie de ces catastrophes qui rappellent l’ambiance filmique de Reservoir dogs. Plusieurs personnes paniquées à l’idée de perdre privilèges et acquis. Ainsi, de figure tortionnaire autoritaire, le Dogue sombre dans l’indignité en pissant sous lui, pendant que les autres le torturent pour récupérer l’argent du coffre. Dans ce bunker isolé, la haine pourrit tout et tous. Entrecoupée de flash-backs racontant l’enrôlement de Laplume, d’abord journaliste intègre puis journaliste aux ordres, l’histoire dérive lentement vers le tragicomique, avec la fuite du Patron quand les choses tournent mal. Et comme Schädlich prend grand soin d’éviter tout éclaircissement sur la nature exacte de l’organisation en question, le lecteur prend plaisir à cette mise en lumière de la merde humaine. Secte, gouvernement militaire, dictature quelconque, démocratie libérale, mafia, Trivial roman se garde bien d’expliquer quoi que ce soit, préférant le symbole à la solution. Caricature de la hiérarchie, comédie du pouvoir, ce roman percutant est assurément à lire, car très sain dans son fond et répugnant dans sa forme. Reste que si le début promet, la suite ne tient pas vraiment la route. Belle tentative plutôt moyenne au final, Trivial Roman a le défaut de ne pas pousser sa logique jusqu’au bout. Le lecteur reste donc sur sa faim, sans toutefois résister à l’envie de surveiller les prochains ouvrages de l’auteur.

Vrai génie de la littérature honteusement peu connu en France, Alasdair Gray poursuit inlassablement expérimentations, délires narratifs joyciens ou autres romans majeurs sous une fausse forme mineure, l'ensemble constituant une seule et même œuvre aussi impeccable qu'unique. Essentiellement publié aux éditions Métailié, dont on ne se lasse pas de vanter la justesse de vue, Alasdair Gray s'offre un petit plaisir avec Pauvres créatures : proposer une relecture radicale de Frankenstein, via une histoire rocambolesque et évidemment (c'est une habitude) politique. À travers l'histoire de Bella Baxter, jeune femme suicidée, ressuscitée via la greffe du cerveau de son fœtus presque à terme, Alasdair Gray orchestre la confrontation d'une enfant sans tabou (dans un corps d'adulte) à la société victorienne dans ce qu'elle a de plus rétrograde. Mais sous couvert de satire du XIXe siècle, c'est essentiellement le XXe que Gray assassine avec humour, cynisme et compassion, pour un résultat aussi brillant qu'étourdissant. Alors que la belle virevolte d'amants en amoureux, elle découvre à quel point le monde est affreux. Pour son tuteur et sauveur, expliquer à quel point la planète est malade relève de l'impossibilité pure et simple. Mais Bella Baxter est tout sauf stupide, et sa naïveté lui procure un regard aussi lucide que vivifiant sur l'humanité. Comme à son habitude, Gray émaille le texte d'appendices, d'explications universitaires et de documents authentiques, mariant avec un plaisir évident fiction et réalité, le tout avec un humour pince sans rire très british, mais incroyable de justesse. C'est d'ailleurs ce mélange d'humour désespéré et de désespoir humoristique qui donne au livre toute son ampleur. Roman passablement allumé, pamphlet politique libertaire, manifeste féministe percutant et remuant, Pauvres créatures est tout bêtement un chef-d'œuvre. Simple, modeste, pas prétentieux pour un shilling, mais chef-d'œuvre quand même. Avis.

De plus en plus rares, et souvent atypiques, les vrais chefs-d'œuvre sont par essence de jolies promenades en marge des chemins traditionnels. Si la littérature de l'imaginaire peut s'enorgueillir d'en produire quelques-uns, force est de reconnaître que ces exemples se fichent éperdument du carcan des genres, explorant des terrains tout sauf évidents. Exploration alternative d'une réalité profondément déprimante, La Horde du contrevent en est le plus parfait exemple. Livre monde, livre de résistance et ovni littéraire aussi curieux que passionnant, le roman d'Alain Damasio franchit toutes les frontières sans se préoccuper le moins du monde d'appartenir à quoi que ce soit.

De par son ambition assumée et sa flagrante originalité, La Horde du contrevent fait partie de ces textes qui s'adressent de fait à tout le monde. Beaucoup plus proche de Deleuze que d'Asimov, son auteur ne fait pas dans la demi-mesure. Construction narrative aussi magnifique que déroutante, La Horde du contrevent relève du long poème en prose comme de l'allégorie politique, l'ensemble traitant de l'éternelle question du dépassement. Et par dépassement, il est clairement (et même dialectiquement, soyons fous) question d'atteindre l'inconnu, de trouver un sens à l'existence en touchant les bords d'un monde singulier, entièrement issu de l'imagination d'un auteur à part. Ajoutez à cela l'excellente idée d'une bande originale composée par Arno Alyvan, et vous obtenez non pas un livre univers, mais un livre entier, pluridisciplinaire, à lire, à écouter, à regarder et finalement (c'est là qu'est tout l'intérêt) à méditer…

Sur une terre plate (pour simplifier), 23 personnages sont décidés à rejoindre l'extrême-amont, le bord du monde, la réponse à la grande question. Tous développés avec précision, humour et une certaine forme de chirurgie littéraire impeccablement complétée par la décidément très bonne musique d'Arno Alyvan, ces 23 personnages (pour ne pas plagier les anglais et parler de « characters ») forment la 34e horde du contrevent. Selon la formule classique qui veut que la somme des parties soit supérieure au tout, la horde du contrevent s'embarque pour un voyage initiatique que Nicolas Bouvier pourrait parfaitement définir avec sa malice habituelle : on ne fait pas un voyage, c'est le voyage qui vous fait… Et vous défait.

Avec une plume tour à tour conceptuelle, magnifique, difficile et limpide, Alain Damasio promène son lecteur de surprises en agacements, d'émerveillements en stupéfaction, via une narration décalée ou éclatée. Se sortir de 23 personnages n'est évidemment pas chose facile, s'imposer un tel défi littéraire tient tout autant de l'exploit que du masochisme le plus brutal (une phrase que l'on appliquera également à l'éditeur tout en le félicitant chaleureusement pour son courage et sa prise de risque), mais Alain Damasio sait où il va. Exigeant, prétentieux au sens le moins péjoratif, délicat et somme toute complètement barré, il retombe toujours sur ses pattes et signe ici un travail unique. Non, La Horde du contrevent ne plaira pas au lectorat traditionnel de S-F. Oui, le livre en agacera plus d'un. Mais les autres, ceux qui aiment la littérature parce qu'elle explore de nouveaux territoires, ceux-là mêmes seront séduits et emballés par un voyage surprenant, magique et parfaitement incorrect. Dès lors, on ne peut que saluer ce genre de pari, aussi invraisemblable qu'improbable, mais dont la saveur particulière nous rassure sur la santé de la création littéraire.

Auteur à part dans une production anglaise déjà bien singulière, Christopher Priest poursuit son œuvre particulière, livrant inlassablement des textes curieux, décalés, souvent magnifiques et toujours exigeants.

Publié dans la collection « Lunes d'encre » (sous une couverture de Manchu non seulement inadaptée, mais franchement grotesque) comme la quasi-totalité des œuvres de l'auteur, L'Archipel du rêve est peut-être la meilleure manière d'aborder Christopher Priest dans ce qu'il a de plus délicat, de plus douloureux et de plus difficile à cerner. Si L'archipel du rêve est à mettre en rapport avec La Fontaine pétrifiante (en Folio « SF »), il apporte une vision différente de cette création littéraire aussi fascinante que dérangeante, via un positionnement encore plus ambivalent sur la nature de la réalité géographique décrite. On y retrouve le perpétuel décalage des personnages par rapport à une existence souvent subie, une douleur existentielle bien difficile à exprimer et une étrangeté générale à la fois inquiétante et curieuse. Bien plus proche de Kafka que d'un fantastique plus « traditionnel », L'Archipel du rêve est non seulement une réussite totale, mais également une interrogation pudique (malgré l'outrance sexuelle de certaines pages) sur l'âme humaine, via des personnages profonds, subtils et terriblement présents dans leurs faiblesses comme dans leur triste humanité.

S'il n'est évidemment pas question de résumer ici les sept nouvelles du recueil, il n'est pas inutile de préciser qu'il s'agit de la peinture d'un monde hors du temps, un archipel aux frontières peu définies qui sépare deux continents en guerre perpétuelle (celui-là même qui fait figure de construction mentale névrotique, et d'ailleurs fausse, dans La Fontaine pétrifiante). Pornographiques, violentes, subtiles et magnifiques dans l'art de l'ellipse, les nouvelles de L'Archipel du rêve relèvent de l'attente comme du changement. Attente de ce qui vient quand on décide de passer à l'acte (« La Négation », texte imposant dans lequel un jeune soldat apprenti poète finit par déserter dans la neige et le froid, lassé par une existence absurde et des patrouilles inutiles au pied d'un mur très kafkaien, censé protéger la région d'une hypothétique invasion ennemie — une nouvelle à mettre en rapport avec un certain Désert des tartares), attente du voyeur fasciné par la sexualité d'une peuplade mystérieuse dont il cherche à percer le secret (dans le très percutant « Le Regard », sublime parabole sur le voyeurisme et la frustration), changement de la jeune femme venue régler les différentes formalités suite au décès d'un oncle éloigné, et qui finira par vivre une aventure avec la policière chargée de sa surveillance (« La Cavité miraculeuse »), changement d'un déserteur ou d'un visiteur, attente des uns, des autres et de ceux dont on a peur, L'Archipel du rêve est une étonnante invitation au voyage. Un voyage difficile d'accès, à réserver aux plus motivés, mais dont la profondeur et la puissance descriptive livrent un Christopher Priest dans toute sa nudité crue (et paradoxalement pudique). Au final, on sort dérouté et envoûté du recueil, à l'image de ces personnages présents dans leur absence, et dont on a bien du mal à se défaire une fois la dernière page tournée. Une sorte d'apéritif délicieux au prochain ouvrage de l'auteur, The Separation, à paraître cette année en « Lunes d'encre ».

[Chronique de l'édition originale anglaise]

Écrivain aussi polymorphe que talentueux, Iain Banks réalise l'impossible en menant de front une carrière dans la S-F et une autre dans la littérature générale. À la lecture de ses œuvres dites « blanches » (d'Entrefer à Dead air en passant par A Song of stones), il est toutefois évident que Iain et Iain « M. » ont les mêmes préoccupations : projeter des personnages fouillés dans des situations extrêmes, révoltantes, douloureuses et cyniques. Tout récemment publié outre-manche, The Algebraist n'échappe pas à cette règle, pour un long roman de S-F pure et dure qui, hélas, ne tient pas la distance.

Très éloigné de l'univers désormais classique de la Culture, The Algebraist prolonge l'œuvre de Banks dans un cadre inattendu, mais somme toute logique. Si certains passages relèvent de la fracture humaniste la plus poignante, si la profonde détresse des anti-héros est magnifiquement bien rendue par une plume aussi exercée qu'intelligente, il ne faut pas oublier qu'à l'instar du cycle de la Culture, The Algebraist est avant tout une parodie. Une parodie subtile, décalée, jamais évidente ou grotesque, mais une parodie quand même. On retrouve ici humour et distance salutaire avec le sujet qui caractérisent les productions anglaises, pour le plus grand bonheur des amateurs du genre. Mais si The Algebraist est effectivement drôle, au sens où il aligne (en les tordant subtilement) tous les poncifs du space opera le plus basique, il est aussi épouvantablement ennuyeux et fatiguant. Si certains moments d'anthologie prouvent que l'on a bel et bien affaire à Iain Banks, ces trop rares bouffées d'oxygène ne sauraient masquer l'amère réalité. Oui, The Algebraist est long, long, désespérément long, et surtout bancal. Mal construit, mal fichu, mal conçu, ce livre est sans doute le premier vrai ratage du brillant écossais.

Dans un futur éloigné (vers l'an 4000, tout de même) qui a vu moult évolutions, révolutions et décadences (dont une violente guerre contre les machines, appelées abominations), l'Humanité fait désormais partie de la grande famille pan-galactique. En coexistence pacifique avec d'autres races intelligentes, les hommes vivent tranquillement sous le gouvernement central du Mercatoria, véritable empire dont la cohésion culturelle et politique est assurée par un gigantesque réseau de trous de vers éparpillés dans tout l'univers connu. En parallèle de ce quotidien somme toute assez optimiste, on trouve la très étrange et très ancienne race des Dwellers (littéralement, « les habitants »). Curieuses créatures flottantes et remarquablement intelligentes, les Dwellers habitent la quasi-totalité des géantes gazeuses de l'univers, vivent plusieurs milliards d'années, aiment les hallucinogènes et parlent le galactique couramment. Aussi agacées qu'attirées par les espèces rapides (dont les humains) qui naissent, se font la guerre et meurent le temps d'un battement d'œil, ils possèdent manifestement une connaissance sans limite et peuvent à juste titre s'offrir le luxe de prendre leur temps.

Tout ne serait qu'ordre et beauté si quelques hordes de rebelles (les beyonders, les terroristes locaux, en quelque sorte) ne troublaient régulièrement ce calme et cette volupté. Très attachés au sabotage en général et à la destruction des trous de vers en particulier, ces rebelles posent de graves soucis au Mercatoria : détruire un portail revient en effet à couper du monde tout un système, et remplacer ledit portail implique l'acheminement d'un nouveau vers le système attaqué, un acheminement effectué par des vaisseaux relativistes qui naviguent à une vitesse inférieure à celle de la lumière. De fait, si le système visé est à quelques milliers d'années-lumière du premier système raccordé au réseau, il peut s'écouler plusieurs millénaires avant que la communication instantanée ne soit rétablie.

C'est ce genre de catastrophe qui arrive à un petit système dont tout le monde se fiche éperdument. Potentat local brusquement propulsé maître absolu du royaume, l'Archimenditre Luciferous en profite pour installer une sorte de gouvernement fasciste spatio-médiéval (ce qui donne lieu à de réjouissantes scènes de tortures, absolument démesurées et donc amusantes) ouvertement expansionniste et franchement désagréable pour les autres.

Bien décidé à conquérir le système voisin (qui vient d'être coupé du monde à son tour), l'abominable Luciferous se lance dans une vilaine croisade qui va bientôt le dépasser, lui et ses sbires. Car dans ce système voisin se trouve la géante gazeuse Nasqueron. Dûment habitée par son quota de Dwellers, Nasqueron est étudiée de près par une caste d'humains, les Seers — dont Fassin Taak, qui développe une amitié particulière avec les Dwellers. Par un hasard fâcheux qui n'arrive que dans les romans, Fassin Taak met la main sur un bout d'information qui peut changer la face du monde : la première piste sérieuse qui pourrait (éventuellement, et avec beaucoup de si) mener à la découverte de la mythique liste des Dwellers : un réseau parallèle de trous de vers mis au point par les Dwellers dans le plus grand secret. Chargé par des instances bureaucratiques délirantes de récupérer cette fameuse liste, Fassin Taak mène donc son enquête, alors que la menace de Luciferous se rapproche et que le système entier semble bel et bien parti pour l'éradication la plus sauvage…

Résumons.

Nous avons un empire galactique, des trous de vers, des rebelles, des méchants méchants, des aliens étranges et un homme, seul, désespérément seul, qui part à la recherche d'une vérité cosmique destinée à changer l'univers dans son ensemble. Oui, bon. Et alors ?

Et alors, rien. L'accumulation de poncifs est finalement bien vue, et malgré l'absurdus ambiant, Iain Banks réussit à faire croire à son histoire, ce qui est déjà beaucoup. Reste que les plupart des récits et contre récits ne sont qu'ébauchés ou, au contraire, surdéveloppés. Ainsi, de cette mythique guerre contre les machines, le lecteur n'apprend quasiment rien. Du système gouvernemental du Mercatoria, le lecteur sait tout, ou presque. Du passé de Fassin Taak et de l'étrange destin qui le lie aux autres personnages, on aimerait bien en savoir davantage, mais Banks coupe quand il ne faut pas et s'étire là où la brièveté ferait mouche… Tour à tour récit quasi ethnologique, polar délirant ou pathétique histoire d'amour, The Algebraist ne fait qu'effleurer son monde et évite scrupuleusement le statut de très grand roman. Livré à lui-même et manifestement lâché par son éditeur, Banks livre une structure narrative déroutante et ratée, passant d'une alternance entre personnages à de longues descriptions, avant de reprendre le premier principe vers la page 350, tout en s'adonnant au flash-back dans un manque de cohésion générale pour le moins pénible. Au final, The Algebraist n'est qu'un patchwork d'excellentes histoires et de trouvailles amusantes, entrecoupées de longueurs presque insupportables. Avec quelques mois de travail et une bonne paire de ciseaux, The Algebraist aurait touché juste et fait office de chef-d'œuvre. Il n'est malheureusement, et à notre grand regret, pas autre chose qu'un roman poussif, mal raconté, long et globalement épuisant.

Avec Les garçons de l'été, vous allez vous retrouver avec, entre les mains, un recueil de vingt-cinq nouvelles du maître Bradbury. Dix-huit nouvelles récentes, et sept inédites. N'allez cependant pas chercher ici des textes « de genre ». Avec seulement trois nouvelles flirtant vaguement avec la science-fiction (deux machines à voyager dans le temps, « Donnant donnant » et « L'Accumulateur F.Scott/Tolstoï/Achab », et un voyage sur Alpha du Centaure avec Laurel et Hardy), c'est plutôt du côté du réalisme magique et de la littérature générale qu'il faut aller chercher. Et encore, réalisme magique est une expression souvent trop forte, tant il faudrait plutôt parler de merveilleux, de rêve éveillé, de fantasmagorie.

Avec la délicatesse, l'humour et l'humanité qui caractérisent cet auteur, Ray Bradbury nous offre ici un recueil d'images, d'émotions, de mots. Une poésie douce-amère, une constatation sur le temps qui passe et les émotions qu'il recouvre, de l'enfance à la vieillesse et retour. Il donne surtout l'impression d'un travail de l'auteur sur la vie et les hommes en général. Non pas un arrêt, un regard en arrière après une longue vie bien remplie, mais plutôt une halte sur le bord du chemin, le temps de souffler avant de reprendre la route.

Certains textes sont de véritables perles poétiques, claires et limpides (« Filet de basket » ; « Le 19e trou »), d'autres ressemblent à des cartes postales (« Là où règne le vide… »). D'autres encore sont une succession de mots à la limite du compréhensible, un travail sur le langage poétique qui rend souvent le texte difficile à saisir, où le lecteur doit lutter pour trouver un sens, sens qui, malgré tout, lui échappe parfois (« One-woman show » ; « Les Bêtes »). L'humour n'est pas exempt, mais un humour blême, qui cache bien souvent l'amertume et la tristesse (« La Grande tournée d'adieu de Laurel et Hardy… » ; « Nettoyage par le vide »). L'œil et la plume de Ray Bradbury s'allient pour nous offrir un monde étrange et irréel, à la limite du fantastique.

Un recueil magnifique, qui défie le temps, à lire les rares fois où l'on est en paix avec le monde et avec soi, par une froide soirée d'automne au coin du feu. Un peu de frissons, et beaucoup de nostalgie.

Il y a des jours où j'en veux vraiment à mon rédac'chef. Normalement, c'est un boss correct. Il connaît bien son équipe, il sait comment on travaille, qui aime quoi, qui est capable de faire telle ou telle critique, la routine, quoi… Alors, normalement, quand je reçois un mail lapidaire qui me dit qu'il a besoin de tel papier sur tel livre, « et fissa pour hier ! », j'ai confiance. La plupart du temps, j'ai d'ailleurs raison. Et puis soudain, PAF ! Non, pas le chien, mais L'Eveil de la magie. Et là, je m'interroge : sur le sens de la vie, sur la santé mentale de mon rédac'chef, des trucs du genre : « Mais qu'est-ce que je t'ai fait, Olivier ? Tu as quelque chose à me reprocher ??? »

J'ai essayé de lire ce bouquin. Je le jure sur la tête pleine de poils de mon chat. J'ai essayé ; pas pu ; plus fort que moi. Gah… J'ai dû m'arrêter à la page 200 : j'avais les yeux qui pleuraient, le nez qui saignait et les oreilles qui bourdonnaient. Et maintenant, je suis au lit avec un cas de clichéite aigu !

Mais bon, n'écoutant que mon courage, armée des 200 premières pages et de la quatrième de couverture, je vais tout de même essayer de vous donner un vague aperçu.

Alors voilà. On a l'empire d'Elda, composé de deux peuples. Au Nord, dans les glaces, les Eyrains à la peau pâle, qui croient en Sur, le dieu de la mer. Dans le Sud, on a les Istriens à la peau sombre, qui croient en Falla, la déesse du feu au tempérament plus que colérique. Les premiers vendent leurs femmes, les seconds les voilent de la tête aux pieds. Ces deux peuples sont ennemis depuis toujours — leur haine héréditaire s'est nourrie de nombreuses guerres — et le Roi d'Elda a bien du mal à faire respecter la dernière trêve en date. Le seul endroit où leurs querelles soient mises entre parenthèses se trouve à la frontière des deux territoires. La Plaine de Tombelune est un bout de terre déclaré neutre car sacré pour ces deux peuples : elle représente à la fois le Temple de Sur et le Temple de Fella, situés sur le Mont Sacré. C'est à cet endroit que se tient chaque année la Grande Foire, qui permet malgré tout aux Eyrains et aux Istriens de commercer. Hum, bon. On a aussi l'Héroïne. Katla est Eyraine, belle, dix-neuf ans, garçon manqué, rousse, farouche et rebelle. C'est sa première Grande Foire, et d'entrée de jeu, elle viole un des principaux tabous du lieu, à savoir grimper sur le Mont Sacré (la conne !).

Pour la suite, je pense que vous pouvez remplir les trous par vous-même, ayant déjà lu ça quelque part une bonne demi-douzaine de milliers de fois. Parce que moi, j'ai calé. Et ne vous inquiétez pas si mon résumé ne raconte rien : le livre non plus. Figurez-vous que sur la quatrième de couverture, il est dit que l'on va brûler l'Héroïne pour ce fameux sacrilège, commis au tout début du livre. Qu'on se rassure : à la page 200, il n'est toujours rien arrivé à la donzelle. Quant aux personnages principaux, ils ne sont toujours pas sortis de cette maudite foire !

C'est long, c'est lent, c'est vide et pénible. Les décors sont quasi absents, les descriptions sont de l'ordre du mobile pour lit de bébé. Les personnages sont creux comme du bambou, et leurs interactions et les situations dans lesquelles ils sont empêtrés ressortent à tel point du cliché qu'on s'en trouve presque gêné pour l'auteure. L'histoire est tellement conventionnelle qu'elle pourrait haut la main gagner le championnat du plus gros poncif de l'année. Même la magie, pourtant censée être au cœur du débat (c'est dans le titre), se fait si discrète qu'on en oublie presque qu'elle existe. Le seul espoir qu'il reste à ce livre, c'est un changement radical, un demi-tour à 180 degrés, quelque chose, n'importe quoi, qui le rendrait intéressant dans les 167 pages restantes. J'en doute… Et dire qu'il s'agit du premier tome d'une trilogie !

Désolée ami lecteur, mais si tu veux te risquer dans cette contrée sauvage et dangereuse pour la santé mentale, se sera sans moi. Je reste sous ma couette à soigner mon clichéum severitus à coup de lait Corse (2/3 de lait chaud, 1/3 de Cointreau). Petit Papa Noël, toi qui descend sur la blancheur immaculée de nos toits ardoisés… pour la suite de la saga, oublie-moi !

Cosmo Hill, orphelin de 14 ans, est « prisonnier » du pensionnat de Satellite City, une ville entièrement autonome et gérée à partir d'un satellite de la multinationale Myishi. Il subit les sévices des gardiens et sert surtout, comme les autres orphelins, de cobaye à des expériences scientifiques. Mais un jour, l'occasion de fuir lui est offerte. Après un accident effroyable, il est recueilli par une bande de trois « supranaturalistes ». Leur mission : détruire des créatures bleues, invisible du commun des mortels, excepté des supernaturalistes, et qui suceraient l'énergie des humains. Mais les apparences sont trompeuses. Obstacles, manipulations et faux-semblants vont éclater au visage de Cosmo.

On ne peut pas dire qu'Eoin Colfer soit un optimiste. Sa première trilogie, Artemis Fowl, fort sombre, proposait en guise de héros (anti-héros, plutôt) un gamin au cœur rongé par la haine qui allait se découvrir une humanité au fil des pages. Son nouveau personnage, Cosmo, est aussi un écorché vif. Cobaye dans son orphelinat, il ne survit que grâce aux sentiments de vengeance (vis à vis de ses bourreaux) qui l'habitent, et le maigre rêve d'un bout de soleil. Encore faudrait-il que le paysage le lui permette. Et c'est loin d'être le cas avec Satellite City, qui tient davantage du bubon urbain à la Blade Runner que de la petite ville de campagne. Bref, peu d'espoir, et ça ne s'arrange pas au fil des pages. Car pour survivre, Cosmo devra combattre, tuer, risquer sa vie. Pas de répit pour les héros chez Eoin Colfer !

Colfer signe ici un livre d'action où le but du jeu est de trouver le nid des méchants. Tout ne se révélera pas aussi simple, mais l'ambiance shoot'em up n'est pas loin. La technologie a la part belle, les scènes de combat sont très détaillées et tous les personnages sont d'une maturité effrayante. De quoi vous filer le frisson sur un futur pareil — à croire que l'auteur a pris parti de nous montrer le pire pour nous faire regretter le mieux. La ruse fonctionne-t-elle ? Le livre se lit en tout cas d'une traite et avec grand plaisir. Quant aux dernières lignes de l'ouvrage, elles présument d'une éventuelle suite. À bientôt donc, Cosmo !

Un français résidant aux États-Unis et fréquentant une école de très bonne réputation après avoir gagné un concours, ça fait tache. Mais quand ce même frenchie de 14 ans ose en plus sauver la Terre d'une destruction totale voulue par des extraterrestres belliqueux que personne n'attendait alors qu'une fausse invasion extraterrestre était, elle, prévue par le gouvernement américain pour détourner l'attention de la population de la bourde monumentale qu'avait causé le président en attaquant un pays minuscule après avoir invoqué des prétextes fallacieux, alors là…

Du délire total, je vous dis ! Fabrice Colin s'est fait plaisir, et ça se lit.

Derrière un roman destiné aux ados où il injecte des éléments de la culture américaine de base, grossissant le trait pour en démontrer le grotesque, Colin livre un pamphlet contre l'hégémonie d'outre-Atlantique et expose un vrai discours politique. Certes, il n'assène pas de vérités inconnues, mais, par l'humour, il se permet des piques bien senties à l'encontre de l'Oncle Sam et de ses sbires. Tout le monde y trouvera son compte, car les influences et les références sont multiples. Le cinéma catastrophe est passé à la moulinette avec des clins d'œil à Independence Day et, surtout, au monument de l'humour noir de Tim Burton, Mars Attacks. Coca-Cola a le droit à ses paires de claques et la littérature de masse en prend pour son grade. Le pauvre Paolo Coelho sert même de livre de pensées au président des Etats-Unis et, quand on voit le QI du président, on se rend compte du respect que peut avoir Colin pour cet auteur.

Colin s'attaque même aux comportements des ados en peignant des personnages drôles mais aussi parfois un peu bêta. Les amourettes sont foireuses, les quiproquos sont légions, les incompréhensions totales, un vrai capharnaüm ! Et quand on se dit que l'avenir du monde repose sur les épaules d'un ado dégingandé, on se prend à prier sans s'en apercevoir.

Furieusement insolent et hilarant, ce roman totalement déjanté est un plongeon dans l'humour et la satire intelligente. De la réflexion mêlée au plaisir vrai. Purement jouissif.

La Disparition n'est déjà plus qu'un vieux souvenir pour Lisa et ses amis. Désormais, ils doivent faire face aux autres enfants. Mais aussi aux quelques adultes qui ont survécu à l'événement. Certains sont manipulateurs, comme le gourou qui régnait sur le Dôme. Mais cela aussi est loin maintenant. Plus préoccupante est l'avancée de la tempête. Le froid, la neige, la mort sont en marche et poussent les enfants à s'exiler vers le Sud. Un sud illusoire qui devrait endiguer le malheur et fournir un havre de paix à nos héros. Mais la réalité est autre…

Les héros de cette trilogie ont énormément souffert au fil des pages. Après avoir perdu leurs parents ou leurs proches, après avoir subi les folies despotiques d'un fou, les voilà confrontés à la vengeance de la nature. On ne pourra reprocher à Gilles Fontaine de ne pas avoir fait évoluer ses personnages au fil de l'histoire. Chacun d'entre eux a dû faire face à des dilemmes qui l'ont amené à réfléchir sur sa condition, et surtout sur sa vision de l'avenir, certains ayant même pensé à mettre fin à leurs jours pour s'épargner plus de souffrances. Mais n'est-ce pas là le chemin de la facilité ?

Dans ce troisième et dernier tome, la lutte pour la survie est encore plus âpre que dans les précédents : la Nature elle-même semble bien décidée à mettre un terme à la race humaine. À cette dernière de savoir ce qu'elle est prête à sacrifier, mais aussi à reconstruire… Charge donc aux personnages, malmenés physiquement et moralement, de trouver la force de surmonter les épreuves une à une…

Cette trilogie est un vrai survival où action et psychologie font bon ménage, un bon livre (trois en fait, qui viennent d'être réédité en coffret) à glisser entre toutes les mains.