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Initialement parue en dix volumes, entre 1978 et 1981 chez Pocket, les éditions Omnibus rééditent en trois gros bouquins (155 FE pour plus de 1000 pages par tome) La Grande Anthologie du Fantastique. Le second volet venant juste de paraître, l'occasion était trop belle pour ne pas vous en toucher quelques mots.

Déjà un must il y a quinze ans, cette nouvelle édition vaut assurément le détour à plus d'un titre. La qualité des textes qui y sont présentés est, dans la plupart des cas, irréprochable. Il suffit pour s'en convaincre de jeter un œil au sommaire, à la profusion des auteurs proposés — majoritairement des anglo-saxons et des français, il y a là aussi des russes, des italiens, etc., le tout balayant près de deux siècles de créations littéraires. D'autre part la présente anthologie a été considérablement enrichie, passant des cent dix-sept textes de l'édition Pocket à cent soixante-deux, abordant donc des auteurs publiés entre la première et la seconde édition.

Les notes et notices ont aussi gagné en importance. On se référera notamment aux biobibliographies de chaque auteur, aux sources extrêmement détaillées des anthologistes, ou encore aux essais qui viennent compléter chaque volume (dans le second tome en question, Jacques Goimard y signe une étude remarquable de près de soixante pages). On pardonnera aisément, au vu de pareille qualité, le choix de faire se succéder les nouvelles parfois sur la même page, vraisemblablement dans un souci de gain de place.

Bref et au risque de se répéter, La Grande Anthologie du Fantastique est plus que jamais un must, un incontournable pour toute bibliothèque digne de ce nom.

« Oui ! Oui ! criai-je. Je suis femme !

Je restai immobile sur le rocher, au soleil, près du torrent rapide, les bras levés, les yeux fermés. Puis, ouvrant les yeux, je découvris l'azur des cieux.

– Oui ! Oui ! Oui ! criai-je aux cieux de Gor, aux étoiles et aux planètes. J'ai envie d'un Maître ! J'ai envie d'un Maître !

– Remets-toi au travail ! ordonna le gardien. »

Le roman à offrir à votre copine si vous voulez lui faire haïr la science-fiction. Un succès éditorial réédité sans trêve par J'ai Lu. Difficile à critiquer sans verser dans une certaine vulgarité, dont l'absence nuirait toutefois à restituer l'atmosphère de ce chef-d’œuvre du bondage.

Résumons. Elinor Brinton, la pétasse absolue américaine, nantie et stupide, se découvre au sortir de la douche une marque au fer rouge sur la cuisse. Plutôt que d'appeler la police ou son esthéticienne au secours, Elinor décide d'aller toute seule comme une grande directement au point P pour l'enlèvement par les extraterrestres de la planète Gor.

Loin d'être petits, gris et imberbes, ceux-ci se révèlent des mâles, des vrais. Là-bas, Elinor va apprendre au fouet les devoirs de toute femme : servir l'homme et pas en sauce.

 C'est bien écrit ; aucune bassesse n'est épargnée à cette bonne Elinor : s'acharner sur les nouvelles venues, ramasser à quatre pattes les bouchées de viande qu'on lui lance, changer d'avis toutes les trois pages, mentir, voler, trahir, et attendre presque 400 pages avant qu'un homme ne lui accorde ce qu'elle réclame à corps et à cri à qui veut l'entendre.

En fin d'ouvrage on se prend à admettre que, finalement, une débile de ce genre n'a que ce qu'elle mérite, et qu'il existe sûrement des femmes à qui un pareil traitement conviendrait — chose curieuse, les lectrices ne sont pas du même avis.

Au second degré, on peut en rire.

Au troisième, on se dit que le plaisir pris par le lecteur (et un auteur) d'un tel ouvrage écrit d'un bout à l'autre à la première personne du singulier — n'est pas sans rappeler certains plaisirs victoriens. Alors, cher lecteur, partant pour titiller votre côté féminin le plus vil?

« Le frottement du ballon sur la terre dominait à présent les lamentations des fleurs et des herbes, les claquements des oriflammes. Les pétales arrachés de leurs corolles volaient en gerbes somptueuses de chaque côté de la proue. Les gouttes d'eau libérées par les nuages éventrés formèrent tout à coup les mailles d'un gigantesque filet déployé au-dessus du plateau… »

Au fil de ses épisodes, la série Rohel le Vioter a vu son niveau régulièrement progresser. Pour «  des romans qu'on lit dans le train », la succession de l’Aventurier des étoiles de Tubbs a peu à peu pris un rythme où chaque volume frappe à tous les coups très fort question décors, ceci même si l'intrique parait parfois téléphonée (Rohel débarque sur une planète, il rencontre une femme aux avances de laquelle il s'efforce de ne point céder — à cause de sa bien-aimée qui l'attend au terme de sa quête mais aussi (surtout ?) pour ne pas risquer d'être intoxiqué par les substances dont certaines bougresses s'enduisent la partie la plus intime de leur formidable anatomie — Rohel fracasse le méchant (en général le sous-fifre) et poursuit sa route).

Tout au long des aventures du Vioter, Bordage a également et très progressivement allégé le style fleuri des scènes de sexe, ce qui est tout aussi bien, sans jamais se départir de l'empreinte orientale qui caractérise ses récits, ce qui est encore mieux. La somme s'avère donc classique, pas fatigante à lire — tout en demeurant du pur Borda et en conservant un intérêt indéniable bien au-dessus des standards imposé par la littérature dite « de gare ».

Or donc, en ce qui concerne Chœur du vent, Rohel le Vioter poursuit son voyage de retour vers sa bien-aimée, détenue en otage par l'envahisseur Garloup, armé du Mentral (formule mentale dévastatrice) dérobée à l'Église du Chêne Vénérable, et de l'épée (magique) Lucifal, seule arme capable de venir bout des Garloups. Abattu par des pirates à la solde du Chêne Vénérable et d'une Intelligence Artificielle, le héros atterrit sur Kabmsin, planète interdite par des sondes automatisées à tous autres que les membres du Chœur du Vent, seuls aptes à survivre aux tempêtes musicales.

Bordage au mieux de sa forme d'une fantaisie (attention, je n'ai pas dit fantasy) épique aux décors et aux harmonies splendides, avec plusieurs morceaux de bravoure très réussis (la chevauchée des dirigeables, le martyre de Xandra la valkyrie…) et quelques passages assez croustillants (comme le dégraissage en règle dudit chœur du vent). Une écriture parfaitement rodée pour un space opera coloré et, comme de coutume, épicé.

« Le pilote gémit quand les patins de l’hélicoptère touchèrent terre. Mrs Van Gelder tapa sur le museau de son cocker : « Si tu me pisses dessus, Pupuce, je te tue ! glapit-elle… Eh bien, qu'est-ce que vous attendez, espèce d'idiot ? » dit Mrs Van Gelder en flanquant la laisse dans la main du pilote au visage terreux. « Emmenez Pupuce faire sa promena avant qu'il ne fasse partout. »

– Perro / cria quelqu'un. Perro, Perro, Perro !

– Un chien!

– DE LA VIANDE!

– DE LA VIANDE ! DE LA VIANDE ! DE LA VIANDE ! »

Le choc de l'été 96: la réédition chez Denoël de Les Années fléaux, recueil de trois novellas dont le traumatisant « Chair à pavé » - à l'occasion de la sortie en poche de Le Printemps russe du même auteur (voir plus bas) chez le même éditeur.

En une préface — vibrant plaidoyer contre l'Amérike annoncée et pour une Amérique digne de ce nom, celle de la conquête spatiale et de la reconstruction économique de l'Europe et du Japon — et trois récits, soit dit en passant, classés dans un ordre d'optimisme croissant, Spinrad démolira, dans Les Années fléaux, les dernières illusions que vous pourriez nourrir encore sur la culture Big Mac/Disney.

En ce qui concerne la grandeur cachée de l'Amérique, c'est en revanche plutôt dans Le Printemps russe qu'il faudra chercher : une fable d'envergure à travers le destin d'un ingénieur père de famille, qui rêvait d'être astronaute, en butte aux coups du sort et aux compromissions politiques aux plus hauts niveaux une lutte pied à pied pour des rêves d'enfant et des espoirs déçus.

Aussi bien dans Le Printemps russe que dans « Chair à pavé » règne un souffle, une puissance narrative qui vous transportera. « La vie continue » — troisième novella des Années fléaux, où Spinrad se met lui-même en scène, en vedette plutôt — ressemble davantage à un vaudeville avec son quota assez réjouissant de coups de théâtre et de retournement de situations. « Chroniques de l'âge du chaos », la seconde novella du même ouvrage, aurait dû être un roman, dont la rédaction fut définitivement ajournée par l'auteur une fois établi la certitude qu'il ne pourrait vendre un tel sujet à un éditeur américain, par trop soucieux des réactions puritaines de l'Amérike profonde.

C'est alors qu'un petit pincement au cœur me saisit. Dans le même cas, Jack Womack nous a livré le terrifiant Journal de nuit (Random acts of Senseless violence), uniquement publié en Angleterre et en France, chez Denoël, et à lire absolument. Même si les « Chroniques de l'âge du chaos » nous sont quand même parvenues sous forme de novella, comment expliquer que l'existence de l'œuvre intégrale se soit jouée selon les règles purement économique de la censure américaine ?…

« Je ne pense pas que le frère de Pansy ait tué Maynard. J'ai peur, dit-elle d'une voix langoureuse chargée de toutes sortes de promesses érotiques, J'ai besoin de votre protection. »

Bienvenue dans un futur idéal, où la drogue se prise n'importe où avec la bénédiction des autorités, où les animaux et les bébés ont bénéficié d'une thérapie évolutive leur mettant de se conduire comme des adultes et où chacun est contraint de porter carte magnétique comptabilisant votre taux de Karma, que les inspecteurs de police peuvent s'amuser à faire chuter en deçà de zéro, ce qui vous envoie illico au centre de conservation cryogénique le plus proche le temps de votre peine.

À part l'environnement curieux et parfaitement dystopique (l'Oubliol — la drogue pour oublier qui on est ou ce que l'on a dans la journée renvoie exactement au RubOut réservé au même usage imaginé par Brussolo dans son dernier opus fleuve Noir Anticipation), nous voilà donc dans le Grand Sommeil version Roger Rabbit, remixé 1984, avec au final un roman noir (je veux dire, policier), parfois violent tout à fait classique, mais dont l'intrique fait cette fois corps avec l'univers (autrement dit, Lethem sait se servir de l'Oubliol, quand Brussolo en fait âprement un usage tout à fait anecdotique), qui m'a modérément plu.

« Geordi La Forge sentit monter en lui une peur primaire.

– Urgence ! s'écria-t-il. Téléportez…

À une vitesse inouïe, un pseudopode jaillit de la matière qui couvrait la coque de l'Enterprise, et frappa les hommes de plein fouet. »

Suite au sauvetage de membres rescapés d'une station scientifique sur la planète Micah IV, l'Enterprise se retrouve contaminé par une forme de vie minérale polymorphe contaminant tout ce qui n'est pas biologique. Comment sauver le vaisseau sans contaminer le reste des installations de la fédération, comment sauver Data, l'androïde lieutenant en second resté à bord?

Le récit ressemble tout à fait à un projet d'épisode non retenu que l'auteur aurait refondu en roman comme le format de 43 minutes de la série télévision américaine débouche sur une novelisation trop courte au regard du nombre de pages requis pour un roman, Bischoff rajoute l'habituelle intrigue secondaire parfaitement inutile de la jeune autiste en réinsertion sociale à bord de l'Enterprise, que l'on va bien sûr présenter au jeune premier (un comateux survivant d'un massacre. aux causes non clairement élucidées !!!) Argh. Si on oublie ce qui précède, Bischoff s'en sort honorablement avec une résolution « scientifique » de l'antagonisme, même si on peut faire plus personnel, plus original, dense, et plus percutant en matière d'aventure de la Nouvelle Génération (n'est-ce pas, monsieur Peter David ?).

« Un enfant se développait maintenant au cœur de la boule de verre, flottant en apesanteur dans le milieu stérile. Il était chauve et grandissait vite…

– C'est un mutant. Il vient de Mars. Il a subi de graves mutations génétiques. Il est fort probable qu'il soit mentalement retardé. »

La suite longtemps retardée de Profession Cadavre. Koban Ullreider, émigré martien entreprend de mettre en scène l'apocalypse sur Terre et de marquer ceux qui doivent y échapper…

Après un premier tiers de scènes chocs auxquelles Brussolo nous a habitué, le récit change de direction avec l'exposition d'une curieuse théorie cosmogonique, entre Aux frontières du réel (les UFOs sont parmi nous, le grand complot des autorités) et délire mystique complet. Bien que restant de bonne tenue (en tout cas pour ceux qui apprécie les perspectives goriques gigeriennes de Brussolo), la force du récit s'affaiblit et l'on perçoit plusieurs glissements : de débile mental illuminé, Koban ressemble de plus en plus à un sympathique prêcheur. De déboussolée passive, Sarah devient simple instrument, et la maléfique poussière rouge de Mars devient le moteur bien pratique de ce jeu de massacre organisé. Dans tous les cas, le seul reproche que l'on puisse faire à Brussolo est de se confiner à un genre étroit de science-fiction horrifique, dont l'intrigue, la narration ou la recherche de l'étrangeté ne visent qu'à répéter et prolonger la perpétuelle visite d'une foire aux atrocités pour retrouver en boucle la même gamme réduite et sempiternelle d'émotions allant du dégoût à la fascination malsaine, dégoulinante d'hémoglobine et nimbée de noirceur.

« – J'ai des informations urgentes à transmettre aux responsables de cette communauté. Êtes-vous conscients de coloniser une entité architecturale à longévité limitée?

Fascinant, nota Dorcas. Tous ces mots. On a presque l'impression de comprendre ce que ça dit. »

L'anglais Terry Pratchett est renommé pour son humour léger et son sens aigu de la satyre. Récemment édité chez J'ai avec De bons présages (parodie millénariste te mettant en scène anges, démons et cavaliers la veille de l'apocalypse), Pratchett est cependant un habitué des éditions L'Atalante (le cycle de Johnny - Tu es sauveur de l'humanité, Johnny et les morts — et surtout Les Annales du Disque-Monde). Notez qu'aussi bien la série des Johnny que celle des Gnomes sont à l’origine des romans pour la jeunesse, bien qu'étant parfaitement — excellemment — lisibles par les adultes, Jugez plutôt : un petit groupe de gnomes des campagnes (si on peut appeler campagne les abords d'un café d'autoroute) émigre chez une communauté de deux milles de leurs congénère profitant du luxe et du confort d'un grand magasin londonien, et vénérant son créateur « Arnold Frères (Fond. 1905 ») comme un dieu. Le problème est que le grand magasin sera rasé avant quinzaine.

Bref, Elfquest 90 en plus drôle : Le grand livre des gnomes est en effet bourré d'humour, remarquablement pensé et raconté et ne coûte que 18 FF (donc l'occasion du trimestre, à vous offrir ou à offrir à vos petits neveux). Pratchett joue à fond la carte de la complicité avec le lecteur, sans négliger des moments d'émotions intenses. Il émaille le récit de « jeux de maux » légers et discrets, ajoutant à la compréhension de la condition gnomique en plus des citations savoureuses de la Gnomenclature en tête de chapitres. À noter la parution récente, en anglais, de la troisième aventure de la série des Johnny : Johnny et la bombe.

« C'est alors que la lumière s'intensifia au point de devenir une matière presque solide sur laquelle le moindre jet, le plus infime projectile eût rebondi avec un vrai tintement de cloche. La lumière envahit tout le ciel… Marine tomba à genoux. Une douleur jamais ressentie encore la traversa, passant par elle et se dissipant aussitôt… Les baraquements préfabriqués construits cinq heures à peine auparavant s'écroulaient parmi les silhouettes anonymes qui se hâtaient en tous sens…

Une fois morte, Marine ouvrit les yeux. L'étranger agenouillé auprès d'elle souriait pour la rassurer. »

Dans un futur où un pouvoir totalitaire ordonne de gigantesques travaux d'exploitation minière, puis organise le massacre des mineurs lorsque ceux-ci découvrent les reliques du passé, une jeune fille, qui croit avoir découvert le « Sauveur des Pénitents » (c'est-à-dire ceux qui luttent pour la mémoire du passé) entreprend de le guider jusqu'au lieu mythique qu'il prétend rejoindre.

Oui, l'idée de fond est bonne. Non, le récit qu'en tire Pelot ne m'a pas passionné (mais peut-être qu'il vous passionnera, vous ?). La raison, en ce qui me concerne, tient au fait qu'une fois la trame tracée sur 60 à 90 pages, l'auteur se borne à meubler les quelques 200 restantes avec des intrigues secondaires filiformes, des personnages qui se contentent plus ou moins d'être là au bon (?) moment, puis de mourir dans leur coin, tandis que la cohérence générale de l'univers tressaute au gré des péripéties dramatiques. Il faut bien entendu relativiser. C'est bien écrit ; pour une fois on ne nous ressert pas la scène de sexe gratuite homo ou hétéro histoire d'épicer l'indigeste saveur du reste de l'intrigue. Tout cela nous vaut un roman francophone moyen, mais puisque l'idée centrale est bonne, pourquoi pas y jeter un coup d'œil, même s'il est peu probable que vous conserviez de cette lecture un souvenir impérissable.

« 20.000 $ de récompense pour tout renseignement sur enfant disparu, nommé Koot Hoomie Parganas…

– On pourrait s'offrir une Cadillac. Ou une Winnebago avec deux toilettes.

– Je peux pas… y aller répondit une voix que Kootie ne put contrôler : Ils vont me manger et te tuer. »

Beetlejuice rencontre Johnny et les Morts en beaucoup moins drôle. Tim Powers ajoute à sa collection de romans baroques et bizarres, une course-poursuite entre fantômes, humains, possédés et ectoplasmophages de tout bord dont l'enjeu principal n'est autre que Thomas Alva Edison ou plus précisément son dernier souffle, que le petit Kootie, poussé par une obscure, pulsion, n'a pas pu s'empêché d'avaler (on vous avez pourtant prévenu : si on vous en propose, dites non !). Histoire de compliquer un peu, ajoutons un jumeau orphelin ayant un compte à régler avec la subtile Loretta de Lavara, méchante jusqu'au bout de sa culotte de cheval, quelques intrigues secondaires plus un final à la Ghostbuster, et vous voilà avec un pavé de 600 pages qui se laissera lire cet été, même si toute cette agitation manque un peu d'âme (ah, ah) et laisse un rien insatisfait.