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C’est la deuxième année que les jeunes éditions ActuSF, via leur collection « Les Trois souhaits », prennent en charge l’anthologie officielle du festival des Utopiales de Nantes, et, le moins que l’on puisse dire, c’est que l’affiche est belle.

Enfin, l’affiche…

Entendons-nous bien : le programme. Sûrement pas la couverture scato-phallique et vomitive d’un Philou Druillet qu’on a quand même connu nettement plus en forme (aux environs du XIV^e siècle).

Non, non, le programme, donc ; voyez plutôt : Juan Miguel Aguilera, Thomas Day, Vincent Gessler, Ian McDonald, Justine Niogret, Larry Niven, Lucius Shepard et Peter Watts, c’est tout de même plutôt alléchant. Du beau monde.

On ne félicitera par contre guère ActuSF pour ce qui est du travail éditorial, qu’on qualifiera gentiment de « léger », et ce dès la quatrième de couverture, qui fait, au choix, de Thomas Day ou de Justine Niogret un anglo-saxon… Première d’une série de petites boulettes un brin gênantes, même si pas insurmontables la plupart du temps : Ian McDonald que l’on tient à prénommer Iain, Peter Watts dont la nouvelle « Les Choses » se voit traduite par « La Chose » au prix d’un contresens fâcheux (bravo Roland Wagner), ou encore, gag, comme si les présentations des auteurs n’étaient pas déjà assez succinctes comme ça (généralement, cinq lignes et hop !), des oublis, ainsi dans celle de Larry Niven (p. 96), pour lequel on annonce « une mythique phrase d’ouverture : »… qu’on ne lira jamais. Sans parler, bien sûr, des coquilles, relativement nombreuses. Bref, pas terrible sous cet angle, pour le moins.

Mais heureusement il y a les textes, et, autant le dire de suite, le niveau est dans l’ensemble bon à très bon (si l’on excepte la préface de Pierre Bordage, dont on ne retiendra pas grand-chose, si ce n’est quelques louables intentions anti-ghettoïsantes). Le thème, « Frontières », était pour le moins vaste, et susceptible de très nombreuses interprétations ; il n’a du coup guère constitué une contrainte pour les auteurs, et, pour y rattacher les nouvelles, il faudrait parfois se livrer à un petit exercice de capillotraction… Mais peu importe au final, tant c’est la qualité qui prime.

Commençons par les textes les moins intéressants du lot — relativement —, qui n’ont cepen-dant rien de dégradant. Ainsi du texte d’ouverture, la longue nouvelle de Vincent Gessler — doublement primé lors du festival pour son premier roman Cygnis  — intitulée « Miroirs du ciel ». Une science-fiction de paysages et de mœurs, qui fait penser plus qu’à son tour à Jack Vance et surtout Ursula K. Le Guin par sa dimension ethnologique… mais la comparaison, sans surprise, joue un peu en défaveur du jeune auteur suisse, quand bien même le texte reste d’une lecture agréable et riche en images fortes. On classera de même parmi les textes simplement bons celui de Juan Miguel Aguilera, « La Fête de la comète », qui nous plonge dans les jours sombres de l’Allemagne hitlérienne, avant la seconde Guerre mondiale : joli cadre (le Bauhaus, les duels, etc.), très bien utilisé, mais la nouvelle n’en est pas moins un peu frustrante. Celle de Larry Niven, « Reviens, Carol ! », tranche sur le reste du recueil par sa dimension old school franchement assumée, qui peut désarçonner les lecteurs les moins indulgents ; mais, sous ses dehors farfelus, cette histoire de téléportation contient de vraies bonnes idées de science-fiction et mérite en définitive le détour. Quant à la nouvelle de Justine Niogret, « Les Rivages extrêmes de la mer intérieure », on ne lui confèrera certes pas le prix de l’originalité foudroyante — une civilisation post-apocalyptique souterraine… —, mais elle reste des plus lisibles, très visuelle, et en fin de compte tout à fait convaincante.

Jusque-là, c’est déjà bien. Mais il y a mieux encore. A commencer par Peter Watts, dont « La Chose » (voir plus haut…) est un hommage bienvenu au film éponyme de John Carpenter — probablement son chef-d’œuvre, soit dit en passant —, vu cette fois à travers les yeux de la créature extraterrestre. C’est très bien ficelé, très bien vu, et tout à fait passionnant. Un superbe texte, ensuite, « Le Vieux Cosmonaute et l’ouvrier du bâtiment rêvent de Mars », de Ian McDonald ; deux points de vue qui se mêlent, un rêve et une réalité, pour un texte déstabilisant au premier abord, mais qui se révèle au final d’une poésie et d’une beauté remarquables. Thomas Day retourne ensuite à ses premières amours exotico-gores avec « La Ville féminicide », texte glauque et brillant sur les « mortes de Juárez » ; un des textes les plus en phase avec la thématique (supposée…) du recueil, qui ne saurait laisser indifférent. Et il faut en-fin évoquer Lucius Shepard, dont « Le Chasseur de jaguar » est une fascinante nouvelle fantastique, superbement écrite et délicieusement ambiguë.

Quatre textes au pire moyens, sinon bons, quatre autres très bons voire excellents : le bilan est clair. Utopiales 2010, en dépit de ses imperfections éditoriales aux échos d’amateurs, est une anthologie plus que recommandable ; elle vaut même sacrément le détour.

Troisième et ultime volet de l’intégrale des nouvelles situées dans l’univers des Chroniques des Nouveaux Mondes (qui comprend en outre un certain nombre de romans), après les plutôt décevants Le Voyageur solitaire et Les Chants de glace, Survivants des arches stellaires en est aussi — et de loin — le plus épais, puisque l’on passe d’un format d’environ 100 pages pour les deux tomes précédents à un peu plus de 200 pour celui-ci. Cela s’explique sans peine par le caractère conclusif de ce dernier, qui comprend dans sa première moitié, à l’instar de ses prédécesseurs, quatre nouvelles (dont une inédite, cette fois, qui donne son titre au recueil), mais aussi, dans sa seconde moitié, une chronologie et un lexique valant pour l’ensemble du cycle. Ce qui, à vrai dire, ne fait que souligner davantage le caractère un brin bâtard de cette publication en trois volumes, là où un tome unique se serait sans aucun doute révélé plus pertinent (mais il est vrai que l’on serait alors largement sorti des standards des « Trois souhaits »)…

Rappelons brièvement le principe des Chroniques des Nouveaux Mondes. Il s’agissait à l’origine d’un projet remontant à l’aube des années 1980, et destiné à établir une passerelle entre les arts, puisque les textes de Jean-Marc Ligny devaient être inspirés par les astronefs créés par Jacques Lelut. Si ce premier projet composite n’a pu aboutir, notre auteur, alors mercenaire au Fleuve Noir, n’en a pas moins développé un vaste univers de space opera constituant une véritable « histoire du futur » sous l’influence — revendiquée — de classiques du genre, tels notamment Les Seigneurs de l’Instrumentalité de Cordwainer Smith (ceci pour l’inspiration essentielle ; mais, dans le détail, on trouve d’autre réminiscences des plus variées : on évoque ainsi, dans ce dernier recueil, les planètes Tralfamadore et Tatooïne, et on rappelle l’existence de personnages nommés Al-Azred ou encore Dard DeVille… et tant qu’on est à mentionner les hommages sous forme de jeux de mots moisis, citons également Ville d’Argyre). Il pondit ainsi plusieurs nouvelles et romans situés dans cet univers, et ActuSF se lança récemment dans la réédition de l’intégrale des premières, devenues fort difficiles à se procurer. Survivants des arches stellaires vient donc clore le cycle pour ce qui est des nouvelles, mais la chronologie interne au cycle connaît des événements postérieurs, et un roman se dé-roule après la dernière nouvelle de ce recueil (qui en constitue dans un sens une introduction — il s’agit des Oiseaux de lumière, coécrit avec Mandy).

Les deux premières nouvelles du recueil, « La Ballade de Silla » et la très brève « Eros », semblent devoir être envisagées en-semble, du fait de leur parenté thématique. Elles jouent en effet toutes deux la carte de l’érotisme (la première fut d’ailleurs publiée dans Eros Millenium chez J’ai Lu, une anthologie dirigée par… Jean-Marc Ligny), pour un résultat plutôt médiocre. C’est d’autant plus regrettable dans le cas de « La Ballade de Silla » que les bonnes idées de science-fiction ne manquent pas dans ce texte (qui fait effectivement beaucoup penser — au-delà des emprunts improbables à Vonnegut — à Cordwainer Smith) contant la passion de la libre-fille Silla pour Ogoun, le chaman d’Ogoun Ferraille, groupe que l’on avait déjà pu voir dans la nouvelle éponyme des Chants de glace. Hélas, l’ensemble est de plus ou moins bon goût, et les bonnes idées sont parfois (souvent) sabordées par un traitement qui ne semble pas à la hauteur des ambitions du texte, problème récurrent de ce recueil. Mais qui ne se pose pas, cependant, pour « Eros », texte trop bref et téléphoné (autre problème récurrent) absolument dénué d’intérêt.

Les choses semblent s’améliorer avec « Survivants des arches stellaires », la plus longue nouvelle du recueil, inédite. L’idée de base est excellente : une arche stellaire, avec à son bord des passagers cryogénisés, a été lancée il y a de cela quatre-vingt dix ans à destination d’une planète inconnue afin de la coloniser, mais quand elle arrive à bon port, c’est pour découvrir que ce monde a déjà été colonisé par l’humanité du fait des progrès technologiques considéra-bles réalisés entre-temps… grâce aux Pléia-dims, extraterrestres à l’origine du grand exode après la terrible « Guerre de trois secondes » (la meilleure nouvelle, sans aucun doute, des Chants de glace, et probablement de l’ensemble du cycle), et donc du départ de cette même arche stellaire ; on se doute que l’arrivée de ces nouveaux colons complètement déphasés ne va pas sans poser de problèmes… La nouvelle démarre ainsi pour le mieux, et est placée d’emblée sous le signe du sense of wonder ; on en obtient confirmation, sur la planète Tatooine, avec les magnifiques réalisations glaciaires de l’artiste Ern Lanklud, et notam-ment son splendide Albatros, vaisseau de glace en cours de construction, ou encore son astroport transparent. Hélas, une fois de plus, Jean-Marc Ligny gâche ces très bonnes bases, ici essentiellement en procédant à un resserrement de l’intrigue du macrocosme au microcosme ; et le sense of wonder de céder la place à une amourette fort convenue… Frustrant. Ajoutons au passage que l’écriture laisse à désirer par endroits — mais c’est vrai de l’ensemble du recueil —, ce qui nous vaut quelques vérités essentielles (p. 48 : « Et des surprises, ils allaient en avoir — mais pas du genre auquel ils s’attendaient. ») et autres gags douteux (p. 54 : « Ce n’est pas la Foire du Drone. »)

Pas grand-chose à dire sur « Aux portes de l’Enfer », déjà brièvement évoquée, et qui, avec son personnage de droïde Nexus-4 rêveur, évoque vaguement — et sans brio — les mânes d’Asimov et de Dick.

Pour ce qui est de la deuxième moitié du recueil, on ne s’attardera pas sur le très barbant « Lexique » — si ce n’est pour souligner qu’il est lacunaire… Par contre, les « Repères historiques sur Les Chroniques des Nouveaux Mondes », chronologie s’étendant du début du XXII^e siècle à 2435, sont du plus grand intérêt. C’est triste à dire, mais c’est sans doute dans cette énumération froide de dates et d’événements que réside en fin de compte véritablement le sense of wonder et, pour tout dire, le très mince intérêt de ce recueil, sans cela aussi médiocre que les précédents, voire plus mauvais encore. On voit ici toute l’ampleur et le brillant qu’auraient pu, et même dû, avoir les Chroniques des Nouveaux Mondes ; ici, effectivement, on a envie de penser aux Seigneurs de l’Instrumentalité, à l’Histoire du Futur, etc. Mais cela ne fait que souligner davantage encore l’impression de triste gâchis laissée globalement par les nouvelles du cycle, à quelques rares exceptions près…

A l’heure de faire le bilan, on a envie de dire que la montagne a accouché d’une souris. C’est dire si ces Chroniques des Nouveaux Mondes sont dispensables ; Survivants des arches stellaires, hélas, ne déroge pas à cette règle, et ne fait que confirmer, et même souligner par un vilain paradoxe, le peu d’intérêt de l’ensemble.

Depuis la publication de son premier texte professionnel dans Fiction en 1965, Daniel Walther a publié plus de deux cents nouvelles et une douzaine de romans. L’une d’entre elles, « Les 1000 millions de chevaux de la planète Dada », a été retenue par Harlan Ellison en 1973 pour l’anthologie Last Dangerous Visions (qui ne vit malheureusement jamais le jour). La trilogie du « Livre de Swa », une de ses rares incursions dans le domaine de la fantasy, a donné lieu à une traduction en anglais (chez Daw Books) par C. J. Cherryh. Il a eu par deux fois le grand prix de la S-F française, la première pour son anthologie culte Les Soleils noirs d’Arcadie (Opta - 1975), et la seconde pour son superbe roman L’Epouvante (J’ai Lu - 1979). Une grande partie de ses nouvelles a été réunie en recueils, comme les incontournables L’Hôpital et autres fables cliniques (Néo), Sept femmes de mes autres vies (Denoël) ou Les Rapiéceurs de néant (Alfil). Bref, une œuvre conséquente, originale et forte, mais qui a rarement eu l’écho qu’elle mérite. Il faut dire que Daniel Walther fait partie de ces auteurs hors normes qui ne se rattachent à aucun courant précis et qui flirtent indifféremment avec le fantastique, la science-fiction, la fantasy, faisant preuve d’un ton très personnel qui rend certains lecteurs accros et d’autres allergiques : sensualité, érotisme torride, parfois très cru, scènes provocantes, lyrisme échevelé, surréalisme, symbolisme, masochisme rédempteur, dé-rives lysergiques.

Le space opera de Daniel Walther, objet de ce recueil, rappelle étrangement (en plus audacieux, certes) par son ambiance poétique et sensuelle, parfois baroque, celui de certaines auteures fondatrices du genre, comme Leigh Brackett, Catherine Moore ou Nathalie Henneberg. La première série de nouvelles, intitulée « Finito », pourrait par ailleurs faire figure de court roman tant les textes se complètent les uns les autres et s’articulent selon une progression dramatique quasi chronologique. Elle met en scène Betali Svöön, musicien célèbre vivant au XXII^e siècle, qui décide sur le tard de devenir chirurgien. Une « activité » qu’il considère comme un art, lui permettant de créer « la musique de la chair ». Betali Svöön est également un aventurier qui n’hésite pas à affronter les pièges de planètes inconnues et les délires des despotes qui y règnent, mais le pire des dangers naît le plus souvent de sa fougue et de son désir. Betali Svöön aime les femmes et ne peut résister aux charmes de celles qui, telles les prêtresses pourpres de Leigh Brackett ou les Shambleau de Catherine Moore, ensorcèlent leur proies avant de les écarteler entre rêves et cauchemars. La seconde série de nouvelles, « Autres vies et petites morts de Grant Wyrs », est plus débridée et témoigne de la dette de Daniel Walther envers la new wave anglo-américaine des sixties, Harlan Ellison en tête. L’influence de ce dernier s’exprime d’ailleurs chez Walther depuis le début de sa carrière. En témoignent des titres comme « Où guette un sphinx aux ailes en pétales d’angoisse », « Par le venin de cent mille soleil », ou « Une chasse à l’Ugu-Dugu dans les marais de Kwân », qui sont déjà, à eux seuls, un hommage à l’auteur de « “Repens-toi, Arlequin !” dit monsieur tic-tac » et « La Bête qui criait amour au cœur du monde ».

La troisième et dernière série de textes, la plus brève, celle des « Chasseurs du temps » est une petite merveille. Daniel Walther se concentre sur la substance poétique de son œuvre et élabore une suite de vingt-et-un courts tableaux, admirablement ciselés, desquels rayonne miraculeusement une gigantesque épopée.

Pour les accros à l’univers de Daniel Walther, cette compilation est indispensable, quant aux autres, l’enivrante musique de la chair parviendra peut-être à les charmer.

Je me préparais à rédiger la critique du recueil de Michel Demuth, A l’est du Cygne, lorsque je réalisai avec effarement que Pitou, surnommé Brad Pitt, voire Brad Pitbull à l’heure de l’apéro, l’un de mes deux chiens, de nature encore plus inconnue que l’autre, qui était pourtant sa mère, venait de se faire les dents sur les 500 pages du recueil, nonobstant et sans aucun respect pour la superbe couverture de Philippe Caza. Bon, lorsqu’il n’était encore qu’un chiot, il mangeait essentiellement des clous et rongeait des pierres, mais ce n’était pas une raison pour se faire un sang d’encre en ingurgitant un million de signes. Eh oui ! Lorsque Richard Comballot est aux commandes, vous en avez en général pour votre argent. Bref, un petit tas de carton et de papier semi régurgités, pour un roman gore ça passe, mais dans le cas présent il ne me restait plus qu’à foncer à la grande surface culturelle la plus proche pour me procurer un exemplaire flambant neuf du recueil. Ce que je fis, mais peu habitué des lieux (je fréquente plutôt les librairies du centre-ville), je hélai un vendeur. « Je cherche un bouquin de Michel Demuth. » « Deux quoi ? » « Demuth. Un auteur français… de S-F. » « De quoi ? » « De science-fiction. » « Ah, oui… Excusez-moi, mais en S-F je n’ai lu que des DVD. » « Vu. » « Vu quoi ? » « Des DVD. » « Ah, c’est bien ce qui me semblait, vous cherchez un DVD. » « Ok. Laissez tomber, je vais me dé-brouiller tout seul. » Après avoir traversé un rayon entier réservée à la Bit Lit — en ayant la triste confirmation qu’il ne s’agissait pas de Littérature Bitée mais d’his-toires plus ou moins vampiresques parfumées à l’eau de rose — je débouchai avec effarement au rayon « Polar & Fantasy ». S-F : nada. Mais j’avais une critique à faire et j’insistai ; après avoir marché pendant ce qui me parut des siècles le long d’étagères pleines à craquer de trilogies, pentalogies, décalogies aux couvertures interchangeables, je trouvai enfin, au fond du rayon, du magasin et peut-être même de l’univers, une petite étagère poussiéreuse, où plus grand monde ne posait les doigts et où brillait d’une lu-mière tremblotante le cygne extraterrestre dessiné par Caza, entre les moirures métallisées du dernier roman de Michel Jeury et les flambées d’automne de la dernière traduction de Robert Charles Wilson en « Lunes d’Encre ».

Il ne me restait plus qu’à noyer mon dé-sespoir dans la lecture et alimenter ce sentiment de nostalgie à la fois agréable et em-preint d’amertume, car à travers celui qui fut un acteur phare de la scène éditoriale du siècle dernier, c’est un peu toute l’histoire de la S-F qui est passée en revue. Les nouvelles fraîches et naïves écrites par l’auteur dans les années cinquante puis celles, à l’écriture plus affirmée, des années soixante dressent un catalogue quasi complet des thèmes prin-cipaux de la science fiction — exploration spatiale, catastrophe nucléaire, robots déglin-gués, voyage dans le temps, univers parallèles, civilisations extraterrestres, conflits in-tergalactiques, etc… — et rappellent par la même occasion Marginal, la superbe série d’anthologies thématiques créée par le même Michel Demuth dans les années 70.

On reconnaît ici et là les influences de nombreux auteurs américains comme Clif-ford D. Simak, Jack Vance, Cordwainer Smith ou Robert F. Young. L’auteur revendique d’ailleurs lui-même celles de Ray Bradbury, Robert Sheckley et Samuel Delany pour ses premiers textes. Il y a pire… Ces influences reconnues ont fait dire de Michel Demuth qu’il était le plus américain des auteurs fran-çais, certes, mais, comme Francis Carsac, Stefan Wul ou Nathalie Henneberg, avec une french touch qu’il n’a cessé d’affirmer au fil des années. Ses dernières nouvelles, absolument splendides, baroques, surréalistes, magiques, traduisent bien « cette volonté d’accorder au style une grande importance », comme l’affirme l’auteur dans l’excellente interview menée par Richard Comballot, présente à la suite des nouvelles et juste avant la splendide autofiction « The Fullerton Incident » qui clôt cet imposant volume.

Une histoire de la S-F, disions-nous, peuplée d’auteurs que Demuth admirait réellement : « Globalement, il se raconte des histoires de plus en plus passionnantes et de mieux en mieux écrites, quand il s’agit d’écrivains tels que Jonathan Carroll, Dan Simmons, William Gibson, Paul J. McAuley ou Poppy Z. Brite. Ce qui s’est perdu, c’est qu’il y a vingt ou trente ans, les grands auteurs avaient une individualité très forte, ils ne se ressemblaient pas. Ballard était Ballard. Dick était Dick. Sheckley était Sheckley. »

La liste pourrait bien sûr être longue car Ellison était Ellison, Sturgeon était Sturgeon et Moorcock était Moorcock. Mais c’est une autre histoire. Celle d’avant les étagères som-bres perdues quelque part à l’est du Cygne, tout au fond de l’univers.

Et un type comme Michel Demuth, qui a dirigé les revues Galaxie et Hitchcock Maga-zine, les collections « Galaxie Bis » et « Club du livre d’anticipation », créé la série d’anthologies thématiques Marginal, traduit entre autres Dune, 2001 l’Odyssée de l’espace et Elric le Nécromancien, écrit une histoire du futur, Les Galaxiales, inachevée, certes, mais qui a tout de même eu le Grand Prix de la S-F alors qu’on ne le décernait qu’à des romans, ne peut décemment pas y croupir indéfiniment. Alors ruez-vous vers la grande surface culturelle la plus proche et libérez-y son recueil. Si vous embarquez au passage les romans de Jeury et Wilson, personne ne vous en tiendra rigueur.

Depuis 1300 ans et la fin du combat contre le Rôdeur, incarnation du mal, les Druides règnent sans partage sur la forêt sacrée selon les principes rigides du pacte. Puissants et sages, ils conseillent les rois, riches de leurs connaissances, veillant sur le mur du Rôdeur afin de préserver les hommes du mal. Leur forêt est entourée de deux royaumes rivaux depuis des siècles, dont l’histoire commune se résume à une longue guerre hachée de trêves destinées à mieux préparer les conflits suivants. La terre est peu fertile, les cieux inhospitaliers, le climat hostile et les temps durs. Le monde n’est clairement pas une partie de plaisir et les hommes y survivent plus qu’ils n’y prospèrent. Un précaire équilibre des forces qui vole en éclat lorsqu’une partie de la garnison d’un fort de l’un des deux royaumes est massacrée de manière aussi brutale qu’inhumaine. Les deux rois se rencontrent alors immédiatement au lieu sacré et traditionnel des pourparlers entre les deux puissances afin d’évoquer cette tragédie. Le royaume agressé donne vingt-et-un jours aux Druides neutres et sages pour disculper le royaume ennemi. Passé ce délai ce sera la guerre, la dernière, celle qui, selon la prophétie, scellera une fois pour toutes les différends entre les deux nations antagonistes. Obrigan, druide de l’ordre des Loups, est chargé de cette enquête cruciale pour l’équilibre des nations mais également, comme il va le découvrir, pour la survie même de la forêt sacrée. Au fil de ses investigations c’est l’histoire du monde, et jusqu’à l’origine du pacte qui vont être révélées, changeant pour toujours la forêt des Druides et ses habitants…

Druide est le premier roman de son auteur, un roman qui, bien qu’imparfait, possède de réels atouts. Le monde est fouillé, cohérent, aussi « réaliste » que l’on peut se l’imaginer, et l’intrigue à plusieurs niveaux gagne en crédibilité en s’appuyant de manière habile sur l’ensemble des informations et légendes du contexte. Les personnages sont attachants et les dialogues, souvent superbes, évoquent ça et là le ton véritable des légendes arthuriennes ; une qualité littéraire qui rappelle combien parfois lire un ouvrage directement écrit en français plutôt que traduit, ce qui n’est pas si courant dans nos domaines, peu s’avérer rafraîchissant. Bref, un roman plaisant mais qui, on l’a dit, n’est pas exempt de défauts. Un monde de glace protégé des hordes ennemies par une muraille gardée par un ordre neutre et ancien, des roitelets belliqueux survivant sur une terre hostile — voilà qui évoque furieusement Le Trône de Fer de George R. R. Martin, au point que ça en devient parfois gênant… Certes, la ressemblance s’arrête là, et d’ailleurs Martin s’est sans doute lui-même inspiré du mur d’Hadrien et de la Bretagne antique, mais malgré tout un tel écho nuit à la crédibilité générale du livre et gâche un peu cet univers fouillé aux idées et concepts par ailleurs plutôt originaux. Péché véniel ? Peut-être. Plus problématique en revanche est le rythme de Druide, un ouvrage auquel 150 pages de moins auraient sans doute apporté un souffle épique, une accélération salvatrice là où la narration avance parfois d’un auguste pas de sénateur. On ne s’ennuie pas, le texte n’est jamais pénible, mais on aimerait juste que les pages se tournent plus vite. Faut-il y voir le signe qu’il manque ici un véritable éditeur capable de faire revoir sa copie à l’auteur ? Probablement. Il faut dire que si Druide est le premier roman d’Olivier Peru, c’est aussi le premier livre français publié par Eclipse, un constat qui transparait également dans les coquilles et autres mots manquants qui parsèment le texte, signes révélateur d’un processus d’editing approximatif et pas au point.

Reste un auteur à surveiller néanmoins, car Olivier Peru signe avec ce premier roman une fort honorable aventure fantastique, francophone de surcroît. Aussi, pourquoi bouder son plaisir ?

Malken est une battante : malgré une courte vie placée sous le signe du drame et de la tragédie, cette adolescente ne se résigne pas et s’accroche à la vie à tout prix. Elevée dans un camp de concentration de l’Empire, elle s’évade avant d’être vite rattrapée, puis échappe à un viol collectif grâce à l’arrivée des armées des Clans, les ennemis de l’Em-pire — elle s’engage alors dans les forces armées afin de se venger. Remarquée par une des plus hautes dirigeantes des Clans, la jeune femme rejoint un culte de guerrières des ténèbres qui la transforme en machine de mort. Une fois son entraînement terminé, elle regagne son unité, bien décidée à faire payer l’Empire au centuple…

Les Michel Robert sont comme les James Bond : ils reviennent régulièrement, ne manquent pas d’originalité tout en comportant certains traits caractéristiques, et on sait que, pour peu qu’on apprécie l’exercice en général, on ne sera pas déçu. Balafrée est le premier tome d’une nouvelle trilogie, et même si le héros est cette fois-ci une héroïne, on reste donc dans la droite ligne des trépidantes et érotiques aventures de L’Ange du Chaos, aussi ne doutons pas qu’il ravira les fans de Michel Robert — et ils sont nombreux —, tout en leur réservant quelques surprises. L’action est omniprésente, sans pour autant masquer une quelconque faiblesse d’intrigue, et l’on perçoit vite que le passé de Malken servira de toile de fond à cette saga. Aussi découvre-t-on, à mesure que les pages se tournent dans le bruit et la fureur, ce nouvel univers violent où deux alliances s’affrontent irrémédiablement sans le moindre manichéisme. Une fois de plus il n’y a ici ni bons ni méchants, juste des êtres vivants, humains et non humains, portés par leurs seuls intérêts et ambitions.

Bref, de la fantasy épique et torride qui, non sans maîtrise, s’assume parfaitement (et ce jusque dans ses nombreuses références à WOW).

Un défaut ? Oui, pas assez de sexe, et aucune, vous avez bien lu, aucune sodomie en plus de 400 pages, un scandale selon les normes robertiennes. Mais rassurons-nous : il reste deux tomes.

[Critique couvrant les deux premiers tomes de l'intégrale.]

Bonne nouvelle pour les nombreux fans d’Anne McCaffrey, et pour les plus jeunes auxquels il reste à découvrir une œuvre emblématique de la S-F des années 1970 : les éditions Pocket ont entrepris la réédition de l’intégrale de La Ballade de Pern, à des conditions très avantageuses. Cinq énormes volumes, chacun offrant trois épisodes complets pour la modique somme de 12,50 euros. Le premier tome est disponible depuis juillet, le deuxième devrait l’être alors que vous lisez ces lignes.

Une œuvre emblématique de la science-fiction, donc. N’en déplaise aux ricaneurs qui se souviennent que le même éditeur avait naguère imaginé une collection de « Science-Fantasy » pour ce cycle réputé facile, « La Quête du Weyr » et « Le Vol du dragon » avaient respectivement valu à l’auteur les prix Hugo en 1968 et Nebula l’année suivante — la reconnaissance du public et celle des professionnels, jusqu’à l’inclusion de « La Quête… » dans l’anthologie manifeste de David Hartwell et Kathryn Cramer, The Ascent of Wonder : The Evolution of Hard SF (1997).

Cette inscription dans le champ S-F n’a cessé de s’affirmer au fil des quatre décennies de construction de cet univers (qui continue sous la plume de Todd McCaffrey, le fils d’Anne). Sur une planète isolée, Pern, la vie est rythmée par la chute d’un organisme maléfique, les « fils » qui dévorent toute vie organique. Le cycle initial relatait la lutte épique d’une caste de « chevaliers-dragons » et de leurs montures télépathes pour les carboniser en vol. L’organisation du monde, largement féodale, et ses technologies rudimentaires, auraient aussi bien pu suggérer un univers de fantasy. Sont venus s’y ajouter, d’abord, un « cycle des origines » de pure S-F, relatant la colonisation de Pern par des émigrants soucieux d’y créer une société parfaite, et la création des dragons par génie génétique en réponse à la première chute de fils ; puis une suite décrivant, vingt-cinq siècles plus tard, la réappropriation express d’une technologie spatiale avancée grâce à la redécouverte d’une intelligence artificielle abandonnée par les premiers colons, le « SIAV ».

Pour l’amateur de science-fiction « dure », le cycle initial souffre d’incohérences sévères : une fois brillamment établis les fantastiques talents des dragons perniens — supérieurement intelligents, incroyablement puissants, capables de se téléporter et même de voyager dans le temps — on constate rapidement à quel point ils sont sous-utilisés. On se prend à imaginer des solutions sobres et efficaces aux interminables dilemmes affligeant leurs maîtres. Et pourtant… et pourtant, c’est un univers littéraire extrêmement confortable, de ceux où l’on replonge avec un plaisir toujours renouvelé, y compris dans ses déclinaisons pour la jeunesse. Une réussite majeure, à sa façon.

Les dragons de McCaffrey sont la plus noble conquête de l’homme, la quintessence de ses partenaires animaux : la fougue d’un cheval de race ; la superbe d’un chat, féroce et caressant ; l’indéfectible loyauté d’un chien, qui ne saurait remettre en cause l’autorité de son maître… Quel enfant ne rêverait d’un tel compagnon ? L’existence du dragon et les quelques contraintes de son entretien suffisent à justifier le statut éminent du chevalier — et à garantir sa valeur morale : pareil animal ne saurait choisir qu’un bon maître. McCaffrey répète ad libitum la scène essentielle de « l’empreinte », où un jeune humain incertain est ainsi révélé à lui-même. L’identification à ses personnages est encore facilitée par la concentration de la plupart des histoires sur une unique génération, aux acteurs rapidement familiers. Prévisibles, les scènes de bravoure sont revécues, d’un roman à l’autre, sous différents points de vue, puis chantées par les générations suivantes. Un peu facile, peut-être, mais efficace. Addictif, même, à la longue.

Se pourrait-il que le désordre apparent de la nouvelle édition soit calculé pour contrarier chez les nouveaux lecteurs cette tendance trop naturelle à se couler dans l’univers de Pern, sa guimauve et son idéologie un brin réactionnaire ?

Les textes ne se succèdent en effet ni dans l’ordre d’écriture, sapant ainsi les procédés autoréférentiels de McCaffrey, ni dans la chronologie de la diégèse : « Première reconnaissance : P.E.R.N. » est absente des deux premiers tomes, qui intègrent chacun en revanche un volume de la dernière période, celle du SIAV.

Le tome I commence ainsi par L’Aube des dragons, qui décrit l’arrivée des colons et la création des dragons — ou plutôt de proto-dragons, bien moins impressionnants que leurs lointains descendants. Il nous expédie ensuite sans transition à la fin du cycle, avec un roman jeunesse, Les Dauphins de Pern, dans lequel les dragons ne jouent qu’un rôle mineur ; puis revient à une génération intermédiaire, où les structures politiques typiquement perniennes commencent à poindre mais qui dispose encore de nombreux héritages technologiques des premiers colons.

Dans le cycle initial, une économie de la connaissance de type médiéval, où les « secrets de l’atelier » étaient transmis de bouche de maître à oreille d’élève en échange de longues années d’apprentissage et de service, semblait imposée par les circonstances. A posteriori, L’Œil du dragon pouvait apparaître comme une tentative un peu laborieuse de justifier la genèse de structures somme toutes sympathiques, comme celle des « harpistes ». Soulagé de cette charge contextuelle, ce troisième roman du tome I prend ici toute sa dimension. Il se révèle au contraire une ode au renoncement, une entreprise de distanciation systématique de pans entiers du savoir humain, à commencer par l’Histoire, et surtout une charge profondément réactionnaire contre la méthode scientifique. On se souvient alors que l’arme idéale contre les fils, un ver adapté par un biologiste dans L’Aube des dragons, avait été méprisée et négligée au profit d’un génie génétique péniblement copié, lui, d’une race extraterrestre supérieure. La Ballade de Pern ne relèverait-elle pas en fait de ce que d’aucuns qualifient « d’anti science-fiction », selon laquelle « la science » est quelque chose de dangereux pour l’humanité, et en tout cas de suspect ? Voire, si j’ose la référence épistémologique, d’une sorte de « scolastique-fiction » où un savoir ne saurait être légitime que s’il est répété d’un Maître ?

Le tome II est plus politique. Il regroupe deux volumes du cycle initial, La Dame aux dragons et L’Histoire de Nerilka, et, de nouveau, un volume de la fin du cycle. Le premier relate l’un des épisodes les plus connus de La Ballade de Pern, l’épopée tragique de Moreta, qui s’épuise (absurdement !) à voyager dans le temps pour sauver la planète d’une épidémie. Le deuxième décrit la même aventure, du point de vue d’un personnage plus terne, Nerilka, fille de Seigneur et par suite toute désignée pour en épouser un autre. Toutes deux se heurtent à l’intransigeance de quelques éminences jalouses de leur autonomie. Car les « concessions » sont inaliénables, les privilèges héréditaires, même si l’on sait depuis L’Aube des dragons qu’ils ne sont que la perpétuation — vingt-cinq siècles durant ! — de ceux, purement capitalistes, des « commanditaires » initiaux. Le troisième volume du tome II, Les Renégats de Pern, nous décrit à l’inverse, dans une série de nouvelles lâchement corrélées, le sort du tout-venant des Perniens, réduits à choisir entre la soumission à des Seigneurs parfois barbares et le statut moins enviable encore de « sans fort ». On suffoque alors à l’octroi d’immenses terres à seule fin « d’assurer le bonheur » d’un personnage secondaire.

Là encore, la juxtaposition jette une lumière crue sur l’idéologie sous-jacente, l’organisation sociopolitique de Pern apparaissant désormais moins forcée par des contraintes physiques extraordinaires que largement délibérée.

Si l’on peut regretter son caractère minimaliste — ni cartes, ni chronologie, ni même de sommaire dans le tome I — cette réédition intégrale bienvenue constitue une excellente occasion de relire d’un œil neuf un incontestable classique qui garde sa place dans toute bonne bibliothèque, et d’y trouver ample matière à réflexion sur les rapports de la science-fiction à la fantasy et à la science.

Pour découvrir cet univers, et a fortiori pour y amener de jeunes lecteurs, on gagnera peut-être toutefois à attendre la publication des tomes suivants pour aborder Pern par des textes moins dérangeants, comme Le Vol du dragon ou Le Maître Harpiste de Pern ; ou encore, pour les plus jeunes, Le Chant du dragon.

Irlande, XIX^e siècle. S’opposant aux choix qu’avait faits pour lui son père, Nate Wildenstern avait quitté le domicile familial pour aller jouer à l’aventurier en Afrique pendant quelque temps. Son retour tombe bien mal : il se produit juste au moment où son frère ainé meurt. Et, dans la famille Wildenstern, ceci risque fort de faire jaser : en effet, la tradition familiale veut que ce soit l’ainé qui hérite du pouvoir conféré par l’immense fortune des Wildenstern, et que tous ses cadets puissent lui disputer ce titre en tentant de l’assassiner, purement et simplement. La simultanéité du décès de Marcus et du retour de Nate amène certaines personnes à penser que ce dernier s’est adonné au sport familial ; il n’en est rien, et Nate va tenter de trouver le coupable. Tâche dont il se charge à regret, car il aurait largement préféré passer son temps à parcourir la campagne irlandaise avec son mécanimal — ainsi sont dénommés des véhicules à moteur (motos, camions…) mi-mécaniques mi-organiques dignes du meilleur steampunk — qu’il vient tout juste de dompter.

Plus qu’aux vampires, auxquels le clan Wildenstern emprunte nombre de codes, le Voraces du titre renvoie à l’appétit de pouvoir des membres de la famille. Chez eux, tout le monde est coupable, ou peut le devenir à n’importe quel moment. Un climat oppressant né du danger qui peut se terrer dans tous les coins et recoins de l’immense demeure des Wildenstern bien décrit par McGann, même si ce dernier s’exécute avec une telle distanciation qu’on ne frémit pas vraiment ; on assiste plutôt à ces alliances et à cette enquête avec un sourire complice et un grand plaisir de lecture. L’intérêt du roman tient aussi dans la trame imbriquée qui donne tantôt la parole aux aristocrates, tantôt à leurs employés, guère plus recommandables, puisqu’ils tentent de voler la fortune de leurs patrons ; le télescopage des deux univers est subtilement rendu et s’intègre sans écueil dans un roman par ailleurs mené tambour battant. Il s’avère finalement assez difficile de donner une vision globale de ce livre, tant il brasse de nombreux genres (steampunk, fantastique, roman historique et social, grotesque). McGann réussit toutefois son pari en nous livrant un roman bien ficelé, sans temps mort, et qui plus est servi dans la présente édition par une très belle couverture d’Aurélien Police.

En ouvrant ce livre, vous allez entrer dans le monde de Kramer, dans le monde de la santé. Ni hôpital ni médecin ici ; tout cela a été laissé dans feu le monde de la maladie…

En 2057, la Méthode a éradiqué la maladie. Elle garantit à tous une durée de vie maximale, mais, bien entendu, cela suppose « quelques » contraintes. C’est le monde dans lequel vit Mia Holl : un monde parfait. Or, voici que, soudain, Mia refuse les contraintes qui lui sont imposées comme à tout un chacun, pour son bien et celui de tous. Et la voilà sommée de se justifier devant un tribunal. La voilà qui présente un risque de devenir un foyer infectieux et de compromettre le bien-être commun garanti par la Méthode. Pourquoi ? Parce qu’elle ne parvient pas à faire le deuil de son frère, Moritz, condamné pour un crime sexuel dont il n’a cessé de se proclamer innocent en dépit des preuves ADN réunies contre lui.

Heinrich Kramer, le Poivre d’Arvor de ce futur, a orchestré la campagne contre Moritz, qui, non content d’être à ses yeux un abominable criminel, refuse en sus d’assumer les conséquences de son forfait. Envers et contre tout, Mia croit à l’innocence de son frère. Moritz n’était pas un être creux, pas une simple enveloppe charnelle dont il convenait de prendre soin. Son corps abritait un esprit. Caustique qui plus est. Et cet esprit manque cruellement à Mia.

Pour la Méthode, l’esprit, l’âme, tout cela n’est que superstition réactionnaire digne du XX^e siècle. La machine judiciaire impulsée par Kramer et relayée par l’avocat de la défense, Rosentreter, qui joue sa propre partie, se met en branle et ne va pas tarder à s’emballer. Mia Holl, dépassée par les événements, ne pourra que se radicaliser en position de principe à défaut d’actes.

Que lui reproche-t-on ? De ne pas avoir transmis ses analyses d’urine quotidiennes obligatoires. De ne pas avoir effectué le nombre prescrit de kilomètres sur son vélo d’appartement. D’avoir fumé quelques clopes. Autant de choses intolérables dans cet univers aseptisé où l’on boit de l’eau chaude avec quelques gouttes de jus de citron ; où l’on ne doit avoir de relations sexuelles qu’avec des partenaires immunologiquement compatibles fournis par le CRP… Un monde qui n’est pas sans évoquer le « San Angeles » du film Demolition Man. Charnière du roman : après que Rosentreter a innocenté Moritz, il établit par voie de conséquence la faillibilité de la Méthode, le point de non-retour. Le Rubicon sera franchi quand Mia déclarera publiquement sa perte de confiance en la Méthode, ce qui la fera considérer comme terroriste…

Un spectre hante notre monde : celui de la maladie (et son cousin, celui de l’accident). De plus en plus, cette forme particulière de sécurité qu’est la santé étend son empire sur notre monde à la frilosité croissante. La mort y est devenue une anomalie. Pourtant, maladie et morbidité n’en constituent pas moins qu’avant les marches d’un escalier pour le paradis (ou l’enfer), les stations du chemin de croix.

Aujourd’hui, les gosses mettent des casques de cyclistes pour faire du vélo. Nous descendions à fond, à travers bois, sur des vélos sans frein, frôlant un à-pic de 10 mètres ! Pas une pub qui ne mette en garde contre tel ou tel risque. Mangez moins gras, moins sucré, moins salé… Bougez ! (Vive la danse de saint Guy !). Le jeu (vidéo) peut provoquer l’épilepsie. Le jeu (poker) peut provoquer une addiction. Dès la rentrée 2011, les sanctions pleuvront sur les cantines scolaires ne respectant pas les normes édictées, tout le reste demeurant flou… Pas une formation qui n’insiste sur la responsabilité des cadres et le risque pénal en cas d’accident. La « Méthode » se met en place au vu et au su de tous mais dans l’indifférence générale, une approbation au minimum tacite, voire explicite.

Voici une vingtaine d’années, à l’époque des lois Evin, l’humoriste Wolinski avait publié un dessin dont la légende disait : « Hier, j’ai arrêté l’alcool (prévention routière). Aujourd’hui, j’arrête le tabac (loi Evin) et demain j’arrête le sexe (campagne contre le Sida et allusion aux propos du pape sur l’abstinence). » « Et qu’est-ce qu’il te reste ? » répliquait le second personnage dessiné. Réponse : « La santé. » Chute : « Pour quoi faire ? » C’est toute la réflexion de Moritz Holl qui s’interroge sur les raisons de considérer la santé comme une fin en soi. La volonté de l’individu étant supposée être de vivre le plus longtemps possible, en parfaite concordance avec celle de l’espèce, donc de la société, d’accroître la biomasse humaine. La biomasse bovine a considérablement augmenté grâce à l’élevage. Corollaire : les vaches aiment aller à l’abattoir. La vacuité des vies de bon nombre de nos concitoyens qui ne vivent que par procuration devant leur écran de télé est telle qu’ils peuvent bien aspirer à vivre tant qu’il y aura des émissions. Ils se satisferont volontiers de l’obligation de faire du vélo d’appartement contre la promesse de regarder quelques émissions de plus. Rien ne les inquiète davantage que la liberté qui les oblige à prendre décisions et responsabilités. « Démocratie libérale » est un bel oxymore dans la mesure où une certaine majorité souffre de l’exercice d’une liberté vécue comme une source de stress.

Corpus Delicti est une sorte de pièce romancée ou de roman théâtralisé. Le style en est glacial, à l’instar de la société dépeinte ; épuré jusqu’à l’irréel comme Ran, le magnifique film de Kurosawa inspiré du Roi Lear. Le roman écarte le monde (travail, mort, économie) pour ne se focaliser que sur ses protagonistes afin de bien mettre en relief leurs sentiments et motivations au regard du contexte. En fin de compte, dans ce procès, Mia Holl évoque bien moins Joseph K qu’Antigone.

Au départ moins vindicative dans sa révolte que la fille d’Œdipe et Jocaste, l’attitude de Mia Holl finira par avoir quelque chose de punk : « Don’t know what I want - But I know how to get it - I wanna destroy passerby (pas l’idée de Mia mais l’intention que lui prête la Méthode) - Cos’ I wanna be anarchy » (idem. L’idée des Pistols est aussi un refus de continuer à croire dans un système qui ne les en avalera pas moins tout cru.) Mais la Méthode et Kramer sont bien plus intransigeants et pointilleux que Créon. Antigone tenait à ce que son frère, Polynice, qu’un mariage malheureux avait conduit à se ranger parmi les ennemis de Thèbes, ait droit à des funérailles à l’instar d’Etéocle ; ce que Créon refuse. Mia Holl ne demande pas autre chose à la Méthode. C’est inacceptable. Dans un cas comme dans l’autre, c’est le pouvoir de la Méthode/Thèbes, de Créon/Kramer, qui est menacé et remis en cause. Pierre Vidal-Naquet écrivait dans « Œdipe à Athènes », sa préface aux tragédies de Sophocle (Gallimard, 1973) : « On a fort bien parlé ici dans les deux sens, la logique tragique, cette logique de l’ambigu, tranche en conduisant jusqu’à leur terme ces deux droits qui sont aussi deux démesures. » Tant Mia qu’Antigone se revendiquent d’une humanité supérieure à la politique. Dans le roman de Zeh, le chœur est double, composé de Sophie, la juge, qui parle et entend pour la cité, et la Fiancée Idéale qui le fait pour le compte de Mia. Que la Fiancée soit un personnage fictif et fantasmé rapproche encore davantage le roman du théâtre où ce type de personnage sert à expliciter à la scène digressions et intériorité que ne sauraient traduire des dialogues réalistes.

Dans leur livre, Les Indomptables : figures de l’anorexie, G. Raimbault et Caroline Elia-cheff (Odile Jacob) présentent Antigone comme archétype de l’anorexique et, bien qu’à nul moment on ne voie Mia refuser de s’alimenter, son attitude est comparable dans son refus des règles de la santé. Même si Mia peine à définir ce qu’elle rejette, elle ne le fait pas moins avec une force indomptable, un certain jusqu’auboutisme. Antigone finira emmurée vivante et Mia sera condamnée à la cryogénisation. Encore un sort comparable à moins que la Méthode ne se garde de ce que l’on se souvienne de Mia Holl comme on se souvient d’Antigone.

Corpus Delicti : un procès est un pur roman de S-F mais pas un livre de littérature populaire. C’est une fiction spéculative dans le meilleur sens du terme, fortement ancrée dans le Zeitgeist, porteuse d’une réflexion sur notre devenir et celui de notre humanité tant intérieure que collective. Pas de la littérature pour s’amuser. Mortellement sérieuse. Peut-être, mais néanmoins incontournable. Corpus Delicti est un excellent moyen de montrer à quoi sert la science-fiction.

Année 1845, nord-est des Etats-Unis : un couple d’extraterrestres venant de l’espace meurt lors de sa transformation en être humain. Leur progéniture, Tink Puddah, incomplètement métamorphosée, est adoptée par un chasseur et sa femme. Débutent alors les aventures de ce petit être à la peau bleue dans l’Amérique rustique et précaire du milieu du XIX^e siècle, jusqu’au jour où il est retrouvé mort, abattu d’un coup de fusil en pleine tête.

La construction du roman alterne des scènes du passé donnant un éclairage sur l’apprentissage du jeune Tink Puddah — ses difficultés d’insertion, l’évolution de sa compréhension du monde humain — avec des scènes postérieures à sa mort mettant en lumière les personnages qu’il aura croisés dans son parcours chaotique : un pasteur torturé, un shérif magnanime, un armurier roublard, un médecin bourru… les deux temporalités permettant évidemment de résoudre l’énigme de cette vie secrète et remarquable.

Voici un premier roman encensé par la critique, et quelle critique ! Nancy Kress, Orson Scott Card, Mike Resnick, James Patrick Kelly… n’en jetez plus ! Là, on se dit qu’on tient quelque chose de sérieux ! La quatrième de couverture en rajoute une louche : « Un croisement inédit entre E.T. et Croc-Blanc, un hybride littéraire unique en son genre. A coup sûr, un roman aussi bouleversant qu’inclassable. » Euh… ici, on commence à se demander si quelqu’un n’en fait pas un peu trop. Bon, soyons clair : il ne s’agit pas vraiment d’un hybride littéraire unique, et il n’est ni bouleversant, ni inclassable. Enfin, moi je m’en suis remis très vite !

Mais alors de quoi s’agit-il, monsieur Ramirez ? Je m’en vais vous le dire de suite, ma bonne dame : j’ai tout noté sur un post-it.

Nous avons donc en points forts : un roman court (265 pp.), une rareté appréciable. Une écriture très sensorielle nous rappelant au bon souvenir de maître Clifford D. Simak (quand même). Une intrigue plutôt bien ficelée même si un peu légère, mais bon, difficile de réinventer l’eau tiède. Un texte empreint d’humanisme sans mièvrerie. Une sensation de fluidité d’écriture agréable.

Mais alors, qu’est-ce qui cloche, monsieur Ramirez ? On y vient !

Certains thèmes importants du roman, la construction identitaire, la quête de sens, le mysticisme, ne sont qu’effleurés et les personnages manquent parfois de profondeur. On suit l’auteur et ses personnages mais on ne prend pas part à la réflexion.

Voilà, c’est ça ! C’est la différence qu’il y a entre Terry Gilliam et Steven Spielberg : l’un vous fait réfléchir, l’autre réfléchit à votre place (et encore). DiChario se contente de faire du Spielberg alors qu’il pourrait faire du Gilliam. Spielberg c’est bien, Gilliam c’est mieux.

Au final, on ne sait pas trop si on tient un scénario pour blockbuster ou un ouvrage plus ambitieux où l’auteur aurait manqué d’exigence dans l’exploration de ses personnages : on est à la fois tenté et un peu déçu.

On restera donc sur un plaisir de lecture facile en attendant mieux de cet auteur prometteur. Peut-être l’éventuelle traduction de son second roman, Valley of Day-Glo. A suivre.